сонет, написанный раньше
Мы возвратились на круги своя.
Ты - в свой. Я – в свой. И без пересеченья.
Нас, несомненно, подвела боязнь
Какого-то неверного прочтенья.
Страх пафоса. Дойдя до сорока,
Поверить трудно в щедрость провиденья,
Что встреча не на час, а на века.
(Начитанность вредит стихотворенью
И путает что чувства, что срока.)
Ромашек не хватило для венка.
Жизнь возвратилась в прежнее теченье
И от того не сделалась легка.
Мы оба испытали облегченье,
А также боль – не слишком, а слегка.
Ты - в свой. Я – в свой. И без пересеченья.
Нас, несомненно, подвела боязнь
Какого-то неверного прочтенья.
Страх пафоса. Дойдя до сорока,
Поверить трудно в щедрость провиденья,
Что встреча не на час, а на века.
(Начитанность вредит стихотворенью
И путает что чувства, что срока.)
Ромашек не хватило для венка.
Жизнь возвратилась в прежнее теченье
И от того не сделалась легка.
Мы оба испытали облегченье,
А также боль – не слишком, а слегка.
